Capítulo 1: Harry Potter Vs La infancia
El 31 de octubre de 1981 comenzó como un día bastante normal - organizando redadas, torturando incompetentes, holgazaneando en mi trono - pero parecía que todo lo que mis seguidores hacían me molestaba.
Bellatrix se agachó a mis pies, mirándome a hurtadillas y ocasionalmente emitiendo suspiros de ensueño - exactamente el tipo de comportamiento que me hizo convertirme en una serpiente sin nariz. Rabastan Lestrange estaba jugando a un juego llamado Maldición a los recién llegados, y los nuevos reclutas gritaban, Nott estaba hojeando uno de mis tomos oscuros, y Lucius había desaparecido para cepillarse el pelo o algo así. Supongo que había peores maneras de pasar Halloween.
"¡Mi Señor!" gritó una voz nasal, cuyo dueño corrió hacia mi trono. "Tengo información sobre los Potter".
Me detuve un momento, contemplando las palabras del Mortífago. Los Potters eran los secuaces de Dumbledore, los que tenían al niño profetizado. Me desafiaron tres veces. Yo debería saberlo; mantengo una lista de estas cosas.
"Habla rápido, entonces", le dije, "No me gusta que me hagan esperar."
El pequeño Mortífago se acobardó a mis pies, y noté que tenía un talento especial para el acobardamiento.
"Lo siento, mi señor. Me he ganado su confianza, como me ordenaste, y puedo decirte que..." - respiró temblorosamente - "los Potter pueden ser encontrados en Godric's Hallow."
Mencionó la dirección correcta, tropezando con cualquier otra palabra. El hombre era claramente incompetente, pero había sido útil.
Le dije: "Estoy inmensamente satisfecho con esta información..."
¿Cómo se llamaba? Entrecerré los ojos ante el cabello castaño del hombre que aún temblaba. Ese era el problema de darle a todos tus seguidores máscaras. Todos se parecían mucho. Después de un momento de silencio, murmuré: "Mi fiel servidor".
"Gracias, mi señor", sonrió, inclinándose una y otra vez. Para la quinta vez, me había enfadado y, con un movimiento ocioso de mi varita, lo golpeé contra las piedras.
" Puedes retirarte".
El hombre sangrante salió tropezando de la habitación.
Aprovechando la oportunidad de escapar de mis seguidores, me levanté con gracia.
"Estaré ocupado por un tiempo. No maten a ninguno de sus compañeros Mortífagos sin mi permiso" - Miré severamente a Bellatrix - "No necesitamos una repetición del último Día de San Valentín."
Bellatrix inclinó la cabeza hoscamente. "Sí, mi señor."
Después de un momento, se animó. Esto era casi seguro que era algo malo. "¿Puedo ayudarle a deshacerse de los traidores de sangre, mi señor?"
Sus ojos oscuros se abrieron de par en par y me los clavó. Asqueroso. Bellatrix parecía casi un niño pequeño rogando por un cachorro. Observando la sonrisa maníaca que se movía con fuerza en su cara, decidí no volver a usar nunca más la palabra Bellatrix y la palabra cachorro juntas en la misma frase.
"No", dije un toque demasiado rápido.
Aclarando mi garganta, clarifiqué: "Esta es una misión sencilla para mí, el Señor Oscuro Voldemort. Tu adición sería innecesaria".
Me alejé de mi seguidora enfurruñada. Bellatrix era un gran recurso: leal, poderosa y sanguinaria. Sin embargo, su impaciencia podría ser irritante. Caminé rápidamente por el sombrío pasillo, atravesé la pesada puerta y - con los oídos resonando al salir de las salas de detención - di un paso hacia el exterior.
Aparecí en medio de una calle tranquila en el pueblo conocido como Godric's Hollow. Había estado aquí una o dos veces antes para observar la residencia de Dumbledore. Conoce a tu enemigo y todo eso.
Todavía era bastante temprano en la noche y unos pocos "truco o trato" vagaban entre las casas. Me miraron a mí y a mi traje brillante, para citarlos.
Ninguno de ellos ni siquiera miró a una casa en particular, aunque el humo salía de su chimenea. Teniendo en cuenta a los niños y su fijación glotona en los dulces, sólo podía suponer que había encontrado la dirección correcta.
No me molesté con el enfoque sutil. En un momento, la puerta fue volada de sus bisagras y los gritos habían comenzado. Una vez más, me gustaría subrayar que este ha sido, hasta ahora, un día perfectamente normal.
El padre fue despachado rápidamente, y yo subí alegremente la escalera, siguiendo los sollozos histéricos de madre e hijo. Nunca me había considerado un hombre violento, pero hay cierta satisfacción en ganar, aunque mis rivales sean muy inferiores. ¿Y qué si me gustaba alargarlo un poco?
La mujer Potter extendió sus brazos como si fuera un escudo lamentable. Parecía salvaje, con los ojos muy abiertos, sus miembros temblaban. "¡Harry no! Por favor, no, Harry no. ¡Haré lo que sea!", gritó.
Le ofrecí la oportunidad de vivir porque, en contra de la creencia popular, puedo ser amable. También soy un buen conversador cuando mi compañero no está tratando de lamerme las botas. En serio, ¿quién hace eso? Pero estoy divagando.
La mujer Potter finalmente había agotado mi paciencia, y la maté con un Avada Kedavra. Me reí, con el sonido casi ahogando los sollozos del bebé. Así que este era el hijo de la profecía, ¿no? Patético.
"Avada Kedavra", dije. El bebé observó el hechizo con curiosidad. Él gritó, yo me reí, y la habitación se volvió verde.
De repente, experimenté una sensación que me hizo sentir sospechosamente como si muriera horriblemente y perdiera el conocimiento. Mi recuerdo de los próximos años es bastante confuso.
Ese día - el 31 de octubre de 1981 - marcó el fin de mi reinado y de la Primera Guerra Magica. También comenzó mi segunda vida. Esta vez, iba a hacer las cosas un poco diferentes.
Soy Harry Potter, antiguo Señor Oscuro.
♦♦♦
Probablemente no debería haber hecho uno, y mucho menos seis, basado en sólo tres párrafos de descripción que se centran principalmente en la mecánica del ritual y no en los efectos. Pero yo tenía acceso limitado a la Sección Restringida, en ese momento, y era un joven muy entusiasta.
Originalmente había asumido que harían que mi cuerpo fuera invulnerable, pero claramente ese no era el caso.
Quizás me ataron al mundo, permitiéndome poseer a aquellos más débiles que yo. Obviamente, el niño Potter había sucumbido a mi mayor fuerza de voluntad. Supongo que eso tiene más sentido que nada.
En ese aspecto, ¿qué hay de la profecía? Esto sería más fácil si la supiera en su totalidad. Era posible que ya hubiera cumplido con la maldita cosa. Mi cuerpo fue incinerado por mi hechizo reflejado. ¿Eso contó como ser vencido? Yo era Harry Potter, ahora, y apenas podía vencerme a mí mismo.
Mis preguntas permanecerían sin respuesta durante algún tiempo.
♦♦♦
En medio de la humillación de los cambios de pañales, los pasos tentativos y las palabras que ceceaban, me sentí muy satisfecho con el horror del edificio de mis cuidadores. Incluso cuando era un bebé, todavía podía infundir miedo en los corazones de los sucios muggles.
Tuve que volver a aprender el arte de la magia sin varita, pero valió la pena el esfuerzo. Si se olvidaban de alimentar al pequeño Harry, el biberón de Dudley explotaba. Si lo insultas, tu lengua empieza a hincharse. Adelante, enciérralo en un armario. Él siempre encontrará la salida, y tú encontrarás la forma de entrar.
Incluso las desgracias que no podían ser mi culpa, como el descenso de categoría de Vernon en el trabajo, se atribuyeron a mi malicia. Yo, por supuesto, nunca discutí contra nada que me hiciera parecer más poderoso.
Los Dursley finalmente decidieron que temían mi oscura presencia más que las amenazas de Dumbledore. Me dejaron en el orfanato, en el cuartel de bomberos y en lo profundo del desierto. Incluso llamaron a los Servicios de Protección Infantil. Repetidamente. Sin embargo, siempre volvía por la mañana.
Culpo a Dumbledore.
Tenía cinco años cuando Petunia Dursley se dio cuenta de que nunca se libraría de mí. Lo sé porque empezó a sollozar mientras insistía en que nunca se libraría de mí.
Por muy gruesos que fueran, los Dursley finalmente se dieron cuenta de que la única forma de vivir ilesos era satisfacer mis deseos. Fue la infancia que siempre había soñado.
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De unas pocas expediciones al mundo de los magos, improvisé el estado de las cosas. Obviamente había desaparecido, y mis seguidores habían sido arrestados o desterrados. Mientras tanto, todo el mundo creía que Harry Potter era un niño asombroso e increíblemente talentoso (una creencia no inexacta).
Admitiré que me había cansado de ser un Señor Oscuro. Era aburrido, los mortífagos eran molestos, y yo no tenía ningún interés particular en reinar sobre una nación de ovejas sin cerebro. Había un cierto encanto en la lucha contra Dumbledore - el tonto astuto - y el asesinato es un buen aliviador de estrés. Pero quizás era hora de descartar mi vida anterior. Esta nueva identidad podría abrir puertas que mi yo anterior había cerrado tontamente hace mucho tiempo.
Era hora de volver a mi primer sueño:
Enseñar.
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Siempre quise ser profesor, ya fuera de Defensa contra las Artes Oscuras o sólo de Artes Oscuras. Sin embargo, esto último no se enseñaba exactamente en Hogwarts, y Hogwarts fue mi primer hogar verdadero. Mi mayor deseo era volver a ella y vivir allí. Para siempre.
Con mis Horrocruxes originales creados y escondidos, podría haberme convertido en un accesorio de la escuela tanto como el pobre e idiota Binns. Ese sueño fue aplastado por Dumbledore. Su primer acto oficial como director fue negarme el puesto. Después de una entrevista de trabajo muy extenuante, debo añadir. Ofendido y con el corazón roto, maldije el puesto de DCAO "Defensa contra las Artes Oscuras" y salí corriendo del castillo.
Ahí estaba yo: deprimido, desempleado y cada vez más intoxicado. Me desplomé en el bar de Hog's Head, acompañado por algunos de mis viejos amigos de Slytherin. Estábamos recordando, contando chistes racistas y quejándonos de que todos los nacidos muggles nos robaban el trabajo. En algún momento, abordamos el tema de la abismal educación de Hogwarts. Alejando a un joven, ansioso, inteligente - aunque ligeramente malvado - solicitante de empleo mostró una sorprendente falta de previsión.
"Los chicos de hoy en día no saben nada", dije con torpeza. "Apuesto a que los seis podríamos eliminar a cada uno de los imbéciles que se están graduando y mostrarles exactamente cuánto apestan defendiendo contra las Artes Oscuras. Entonces tendrían que contratarme".
Eso es lo último que recuerdo de esa noche.
Unos días después, me desperté en un callejón con un fuerte dolor de cabeza. Para cuando llegué a casa y tomé una poción para la resaca, El Profeta había llegado. En mi borracha neblina, maté a seis obreros del Ministerio y me declaré el Señor Oscuro Voldemort (nunca habría escogido ese nombre si hubiera estado sobrio).
Una vez que has hecho algo así, es extremadamente difícil conseguir un trabajo con niños. Lo sé. Lo intenté.
Los años siguientes los pasé luchando para legitimar mi movimiento. Me encargué de uniformes, investigué a las criaturas más oscuras de Europa, preparé una pancarta ideológica con la que reunir a los nuevos reclutas... Recrear la Marca Oscura me llevó casi seis meses. Dejando a un lado el genio natural, no tengo ni idea de cómo me las arreglé mientras estaba borracho.
Mi base de poder estaba atrincherada en los Sangre Pura, los ex-alumnos de Slytherin como mis compañeros de bebida se beneficiaron enormemente de convencer a sus aliados para que se unieran a mí. No sólo estaban atados a mi voluntad con magia negra, sino que también estaban desesperados por encubrir los detalles de nuestra borracha escapada. Una vergüenza como esa sería un golpe paralizante para su oligarquía en rápido declive.
En retrospectiva, la situación podría haber sido peor. Puede que me haya unido a docenas de pomposos tontos y admito, cobardes, pero al menos yo era su líder y por lo tanto el mejor.
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El más joven Dursley casi se mea ante la sonrisa trastornada de mi cara. Esa era una expresión usualmente reservada para nuestras pequeñas "charlas" (Estas usualmente involucraban un poco más de gritos que charlas. Aún así, siempre lo curé al final, así que no tiene nada de qué quejarse).
Mis "queridos" parientes estaban más que felices de enviarme a Hogwarts donde estaría lejos, muy lejos de ellos. El deseo era mutuo. Incluso con entrenamiento, los tres eran apenas tolerables.
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Sin querer cerrar con llave la puerta de la destartalada y silenciosa tienda, me tomé un momento para recuperar el aliento.
"Buenas tardes", murmuró una voz. Prácticamente salté de mi piel. ¿Cómo, en nombre de Merlín, se me ha acercado sigilosamente?
"Sr. Ollivander", le dije al anciano de ojos pálidos. Habían pasado casi cincuenta años desde la última vez que lo vi, pero no había envejecido ni un día. Claramente no era el único mago inmortal en Gran Bretaña. Retuve el impulso de preguntarle cómo lo había hecho.
"Sí, sí. Pensé que te vería pronto. Harry Potter". Dijo mi nombre con un extraño énfasis.
Mientras reflexionaba sobre los oscuros secretos del fabricante de varitas, el hombre hablaba inanimadamente de nada en particular. Su máscara de locura distraída era admirable. Me dio una varita y otra y otra más. Antes de que pudiera usarlas, me las arrebató de la mano. Procedió a hacer esto con cada varita en la maldita tienda. Si no hubiera estado seguro de que había tomado precauciones contra tan miserables ataques, podría haberle apuñalado con una de sus mercancías. ¡Yo era Lord Voldemort, por el bien de Merlín! Fácilmente podría forzar la cooperación incluso de una varita inapropiada.
Un destello inquietante apareció en los ojos plateados de Ollivander. Murmurando para sí mismo, sacó una varita mágica. Tarareaba bajo la punta de mis dedos, caliente al tacto. Inconscientemente, sonreí a la sensación familiar y moví la varita alrededor en una lluvia de chispas coloridas.
Terminando, murmuró. "Curioso... curioso..."
Estaba empezando a sospechar que algo era curioso. Le pregunté, con cuidadosa cortesía, "¿Curioso?"
"Curioso", estuvo de acuerdo. Siguió hablando de mi varita durante algún tiempo antes de llegar finalmente a un punto. "Es muy curioso que estés destinado a esta varita cuando su hermana te dio esa cicatriz."
"Qué coincidencia", chillé.
Me miró fijamente, y pude sentir como se me caía el estómago. Él lo sabía. Podía verlo en sus ojos vigilantes y la burlona inclinación de su cabeza. Ollivander sabía exactamente quién era o, más precisamente, quién no era. Mi mirada se dirigió hacia la varita envuelta en su mano. Si fuera rápido, probablemente podría agarrarla, matarlo y correr en un minuto, tal vez menos. Hubiera preferido evitar el asesinato por unos años más, pero los tiempos desesperados exigen medidas desesperadas.
Al parecer inconsciente de mis pensamientos frenéticos, Ollivander continuó: "Creo que debemos esperar grandes cosas de usted, Sr. Potter... Después de todo, Él que no debe ser nombrado hizo grandes cosas - terribles, sí, pero grandes".
...¿Él me apoyaba? Eso sonó sospechosamente como un cumplido. Le dije: "Gracias señor, por la ayuda".
"Cuando quieras, Harry Potter", dijo el hombre.
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que buena historia sigue asi
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